Cuando tenía 7 años, mi papá me llevaba al taller donde trabajaba. Yo me sentaba en una caja de herramientas y lo veía arreglar motores. Me decía: 'Esto no es bonito, pero es lo que nos da de comer.' Yo solo pensaba que olía feo. Años después, cuando él murió, encontré una caja en su armario. Tenía dibujos míos, boletos de mis obras escolares, una carta que nunca me dio. Decía: 'Perdón por no estar en tus momentos importantes. Estaba trabajando para que no te faltara nada.'